31.12.2002, 16:44
Москва
Я ничего не имею против хорошего снегопада, как позавчера, с температурой -3°. Я также ничего не имею против крепкого 20-градусного мороза, как вчера. Но вот когда одно сочетается с другим, да еще и с порывистым северным ветром, как сегодня – здесь уж извините-подвинтесь! Я проклял все на свете, пока добрался из дома до рынка и обратно. Собственно, я сам виноват, оставив закупку продуктов к новому году на последний день. Но, уважаемая небесная канцелярия, нельзя же так издеваться над людьми!
Лирическое отступление
Вот и настали предпоследние сутки уходящего года. Это означает, что остатки зарплаты уходят на закупку продуктов, о существовании которых в природе как-то забывается в течение года, а у супруги начинается двухдневное заточение на кухне, чтобы прокормить толпы званных и не очень гостей в течение последующих двух недель. На спиртное деньги приходится вытаскивать уже из заначки, которая предназначалась на черный день. Вот уже в который раз подряд таким черным днем оказывается канун Нового Года. Кто бы мог подумать!
Новый Год – замечательное время, когда все диеты летят к черту, когда ничего больше не остается, как загадать желание похудеть, но только после 13-го января… в смысле, после 23 февраля… ну, имелось в виду после 8 марта… я хотел сказать, после лета… вот после 7 ноября точно! И какая сволочь придумала столько праздников? В свисающем поверх брюк в виде знака «бемоль» животе теперь еще и отчетливо проглядываются контуры печени. Интересно, а почему можно зашиться от спиртного, но нельзя зашиться от еды? От любой? Помнится, один американский фермер пытался приучить свою корову не есть. Опыт проходил исключительно успешно, и он уже почти приучил ее, но случилась такая неудача, она сдохла…
А жена тем временем с кухни в двадцатый раз просит вынести мусор. Такое впечатление, что примерно 80% из купленных продуктов уходит туда в виде картофельных очистков, яблочных огрызков, рыбьих хребтов, курьих костей, свиных рыл, шерстяных… стоп, это что? Честное слово, я не собирался выбрасывать нашего Котэ, он сам туда полез за очистками! А потом удивляемся, откуда берутся пирожки из котят.
Вот и 31 число подкралось незаметно, как всем известный сами знаете кто. К уже сидящему в печенках призыву «вынеси мусор» прибавляются новые: «пропылесось полы», «вымой ванну», «почини кран», «помой окно». И снова, как год назад, с пола исчезает сантиметровый слой пыли, и ты вспоминаешь, что у тебя уже, оказывается, давно не паркет, а ковролин. Ванна неожиданно оказывается белого цвета, а не коричневого. Кран, как выясняется, служит для того, чтобы останавливать воду, а не для музыкального сопровождения сна. И, в конце концов, ты с удивлением смотришь в окно, где вместо вечного тумана, оказывается, стоят другие дома!
Тем временем дорога к мусоропроводу проходится с закрытыми глазами, движения становятся заученными до неприличия, и карьера мусорщика больше не кажется столь отталкивающей. На улице начинает темнеть, к аромату елки, наконец-то, примешивается запах с кухни, и начинаешь понимать, что остаток зарплаты ушел не только в очистки, огрызки, ошметки и хребты. В который год подряд мы желаем друг другу «С лёгким паром», и из телевизора снова слышится знакомая до боли песня сифилитика: «Мне нравится, что Вы больны не мной…».
И вот уже белая скатерть расстелена на столе, и приходится применять всю смекалку, расставляя салатницы так, чтобы осталось еще место собственно для тарелок. К половине одиннадцатого начинают подтягиваться гости. Хозяйка получает 10-минутную амнистию из своего двухсуточного заточения, чтобы поздоровкаться с гостями и чтобы муж вспомнил, как она выглядит. А ведь неплохо выглядит, черт побери… И вдруг понимаешь, что без этого человека Новый Год в лучшем случае превратился бы в обычную попойку с пересоленными пельменями в виде закуски…
Хозяйка садится за стол, и впервые за последние двое суток она может оглянуться по сторонам. Обычно первый тост всегда пьют за уходящий год. А я всегда пью первый тост за тех, кто превращает новогоднюю ночь в праздник. И черт с ними с бемолями, диезами и прочими скрипичными ключами. Сначала за наших драгоценных женщин! С вами невозможно жить, вы – чокнутые создания, вы не от мира сего, понятие «логика» для вас не существует. Но мы вас любим – может быть, именно за всё за это. За вас, любимые наши жены, невесты, сестры, мамы, бабушки, тещи, свекрови, дочки и просто подруги. Спасибо вам за то, что вы есть!
Шампанское нóлито, стрелки подходят к 12-ти. Президент, в очередной раз пообещав кого-то где-то замочить, произносит такие долгожданные слова: «С Новым Годом, дорогие россияне!» Пять… Четыре… Три… Два… Один… Бой курантов звучит, как музыка детства. В Новый Год мы все вновь становимся детьми. Мы хотим побыстрее лечь спать, чтобы ночь скорее промчалась, и, проснувшись утром, мы увидели подарки под елкой. Но звон бокалов возвращает нас к реальности. И мы снова готовы клясться в том, что станем лучше, что похудеем, что будем мыть ванну хотя бы 2 раза в год, что будем дарить нашим женщинам цветы не только в день рождения и день свадьбы, что, в конце концов, будем просто ЛЮДЬМИ! С Новым Годом!